雨中——致清明前丧妻的一位友人

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——致清明前丧妻的一位友人

傍晚，天色灰暗。雨泼泼洒洒、气势磅薄地斜射着。大路上，行人寥寥，车辆风驰电掣般地急驶，车轮下时常溅起老高的水花。

他在雨中疾步，显得焦灼、匆忙，裤管湿漉漉地沾着双腿。伞撑得底底的，雨水打在上面发出“滴滴笃笃”的声响，顷刻又沿着伞的边缘珠子一般地筛下，淋湿了他的头发、他的脸，厚厚的眼镜片泛起一层雾。

几分钟之前，他还倦怠地靠在家里的沙发上，懒懒的，昏昏欲睡：生活的重担总是如此沉重地压在肩上，他感到从未有过的疲惫与孤独——其时，他刚近而立之年。

几声雷的轰鸣，仿佛倒塌了什么东西似的，从一个遥远的地方传来，又向另一个遥远的地方散去，他浑身一哆嗦。窗外下雨了，雨点很大很稀，霎那间哗哗啦啦，迅猛地倾泻，天地间变得白茫茫的一片，他急急忙忙地将阳台上的盆花端进来（那是盆硕大的仙人掌——妻喜欢它顽强的生命力），又很快关上窗户。恍惚中，他叫了声：糟糕！便敏捷地从门后抓起一把雨伞，伞是碎花的，半新不旧，又准确地从壁柜里找到一双云裳女靴，中跟的，急急地出了房门。

撑开伞，他急行在暴雨中——妻还没回来。他去接她，象往常一样。

雨，发狂似的飘洒，踩着积水，他匆匆赶路，怀里揣着雨靴，两手抓着伞柄，身子下意识地往前倾。

拐过马路。

“轰”的一声，还夹杂着阵阵哀乐。这不是雷鸣！他本能地作出结论，又一道闪电划过雨幕。蓦然间，他分明看到人家屋前那个苍凉的“奠”字。他几乎是笨拙而仓促地收住了前行的脚步，潜意识快速地恢复——妻不在了——不久前死于一次意外交通事故。

雨小了一些。他紧紧地抱着雨靴，双臂颤粟，两行晶莹的泪从镜片后面倾泻而下，滑向嘴角……